Eu não sou a Lara Jean

Já escrevi muitas cartas que nunca foram entregues. Sempre com remetente, mas nunca um destinatário. Nem todas elas foram sobre amor, algumas falavam sobre dores cotidianas e ausências insubstituíveis. Ou sobre como eu sentia a necessidade de fazer com que esses sentimentos entalados fluíssem.

Escrevia para os meus fantasmas internos, criados por situações que me traumatizaram e me levaram aos extremos. Os personagens não têm rosto, ninguém os reconheceria. Apenas eu, que fui a vítima de cada nó na garganta, de cada lágrima que escorreu pelo meu rosto, em resposta à constante agonia que não somente me castigava, mas também me consumia.

Escrevi sobre os meus enganos e desencontros. Sobre os falsos amores que fizeram arder e tão rápido cair no desencanto. Sobre as falhas promessas e juras de sentimentos verdadeiros. Sobre meus momentos de dúvidas e também sobre a hora dos acertos.

Eles dizem que, quando um escritor se apaixona por você, tu te tornas imortal, eternizado nos versos encadernados de um livro empoeirado. E eu concordo, isso é verdade. Mas, não significa necessariamente que te escreverei para dizer que senti saudades.

Te encaixo em cada arquétipo tóxico dos meus personagens, te eternizo em lembretes diários sobre amor-próprio e superação. Talvez, esse tenha sido o motivo de nos cruzarmos pelas ruas tortas do destino, você precisava me ensinar que eu sou o meu próprio abrigo.

Na próxima esquina que eu virar, na página em branco que eu escrever, serei só eu e uma vaga lembrança de você. E tá tudo bem. Eu estou bem, de uma forma que você nunca poderá entender.

Não sou a Lara Jean, apesar de tantas similaridades. Também escrevo para superar, também escrevo para esquecer. Mas, quando as luzes se apagam e os créditos começam a descer, eu entendo a nossa maior diferença: eu nunca, verdadeiramente, amei você.

Porque amor, ah… amor é outra coisa.

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